Kapitel 03.00: Es war einmal in Afrika

Table of Contents

Einleitung zu Speck & die Kunst zu Leben

Dies ist die Geschichte von Speck und Leben – unsere Geschichte. Sie reicht von den späten 1800er-Jahren, als große Fortschritte in der Kunst der Speckpökelung gemacht wurden, bis in die Gegenwart. Figuren, inspiriert von realen Personen, bewegen sich in einer Welt mit Steampunk-Flair, in der moderne Sprache und Technologie kunstvoll auf ein historisches Setting gelegt sind.

Es ist eine technologische und zugleich persönliche Reise – eine Auswahl von Briefen, die Kristi und ich während unserer Reise um die Welt auf der Suche nach dem Geheimnis des perfekten Bacons an unsere Kinder und unsere Familie schreiben, ergänzt durch Kapitel, die wir viele Jahre später hinzufügten, um die Geschichte zu vervollständigen und ein vollständiges Bild der Entwicklung der Pökelung zu geben. Dabei entdecken wir die Kunst des Lebens.

Wo auch immer sie begann – sie geht weiter. Das ist unsere Geschichte.

Einführung in dieses Kapitel

In diesem Kapitel beginnt unser Abenteuer – Kristi und ich lernen uns kennen.

Es war einmal in Afrika

Kapstadt, 13. April 1885

Eine außergewöhnliche Geschichte beginnt nicht im Chemieunterricht, sondern mit Menschen – und einem Schauplatz, der so atemberaubend ist, dass er selbst zu einer Hauptfigur wird. Für mich ist dieser Ort Kapstadt!

Meine Geburt selbst war ein gewöhnliches Ereignis. Doch an meinem 16. Geburtstag erfuhr ich von der Hebamme, die mich entbunden hatte, Maria de Lange, dass der Tag meiner Geburt alles andere als gewöhnlich gewesen war. Bei der Feier mit Freunden und Familie erzählte sie ihre verschwommene, aber dramatische Erinnerung an jene Nacht. Sie erinnerte sich so gut daran, weil sich nur wenige Stunden vor meiner Geburt eine Tragödie ereignet hatte. Die Tochter von Edwin Gregory (1), bekannt als Lady Gregory, war von einer Kapkobra gebissen worden, als sie das Grab ihres Vaters in der Somerset Road besuchte. Sie wurde ins Krankenhaus gebracht, wo Maria, eine ausgebildete Krankenschwester, sich um sie kümmerte. Lady Gregory starb nur wenige Minuten bevor ich das Licht der Welt erblickte – kurz vor 23:00 Uhr an jenem Dienstag, dem 13. April 1869.

Drei Tatsachen wurden an jenem Abend erwähnt, die sich unauslöschlich in mein Gedächtnis einprägten. Die erste: Meine Geburt wurde vom Tod Lady Gregorys überschattet. Ihr Vater war im Juni 1858 auf dem Tafelberg ums Leben gekommen, eingeschlossen vom schlechten Wetter, erfroren. Sein Grabstein gilt als der früheste dokumentierte Todesfall auf dem Berg.

Die zweite Tatsache: Meine Mutter wurde gegen 18:00 Uhr mit Blutungen ins Krankenhaus eingeliefert, doch ich wurde ohne Komplikationen geboren.

Die dritte Tatsache war weitaus eigentümlicher: Mein Vater, Dries (Andries), zog nach meiner Geburt ein kleines Stück Speck aus seinem Rucksack. Mit seinem Taschenmesser schnitt er eine Scheibe ab und reichte sie Maria de Lange zur Stärkung.

Diese drei Details waren wie Vorzeichen – nicht Lady Gregorys tragischer Tod, nicht die Kobra, die sie tötete, und auch nicht das Unglück ihres Vaters auf dem Berg, sondern vielmehr die Verbindung zum Tafelberg und der Speck, den mein Vater mit sich trug.

Der Tafelberg wurde mein Heiligtum, mein Kindheitsspielplatz. Als Jugendlicher riefen mich seine Klippen wie die Stimme eines strengen, aber liebevollen Lehrers. Er wurde meine Kathedrale, in der ich Gott verehrte und mich dem Schöpfer am nächsten fühlte. Dort träumte ich von unmöglichen Abenteuern, focht imaginäre Schlachten aus und jagte Drachen. Später saß ich in der Stille seiner steinigen Spalten und dachte über die Geheimnisse des Lebens und die Wunder der Natur nach. Ich verlor Gott – und fand ihn dort wieder.

Und dann war da noch der Speck. Auf unserem Familienhof stellten wir jedes Jahr unseren eigenen Speck her. Mein Vater sagte oft, dass es das einzige Nahrungsmittel sei, das sowohl Reiche als auch Arme gleichermaßen liebten. Die Wohlhabenden schätzten seinen einzigartigen Geschmack, die Armen vertrauten auf seine Haltbarkeit – eine Lebensversicherung, wenn Fleisch überdauern musste. „Ein Viertel oder ein halbes Kilo“, sagte er, „vom Lendenstück morgens geschnitten, reicht aus, um einen Arbeiter den ganzen Tag zu nähren.“ Abends konnte er in Wasser gekocht werden, um eine Brühe zu gewinnen, die die Kinder tranken, während die Eltern das Fleisch aßen, um Kraft für einen weiteren Arbeitstag zu schöpfen. Dieses Ritual sorgte dafür, dass niemand ganz hungrig schlafen ging. (2) Guter Speck wurde für uns zur Kunst – und zu einer Fertigkeit, die mich so sehr faszinierte, dass ich mich ihr voll und ganz widmete, mit dem Ziel, nicht nur guten, sondern den besten Speck der Welt zu machen.

Als ich sechzehn wurde, war Kapstadt unter Seefahrern als „Taverne der Meere“ bekannt. Doch trotz seines Rufs gab es in der Stadt kein einziges gutes Hotel (3). Also nahmen meine Eltern, Santjie (Susanna) und Dries (Andries), die Einladung unseres 64-jährigen Familienfreundes Onkel Jacobus Combrinck (4) an, meinen Geburtstag in seinem prächtigen Anwesen in Papendorp (5) zu feiern. Es war ein herrliches Haus mit einem kleinen Bach, der durch einen weitläufigen, sorgfältig gepflegten Garten floss – ein idealer Ort für ein solches Lebensereignis.

Jacobus Combrinck

Onkel Jacobus war ein Metzger. Er erlernte das Handwerk bei einem Familienfreund, Johannes Mechau, der ihn im Alter von zehn Jahren freundlich als Lehrling aufnahm, nachdem sein Vater gestorben war und seine Mutter finanziell nicht mehr zurechtkam. Nach Abschluss seiner Lehre wurde Jacobus Vorarbeiter im Betrieb von Othmard Bernard Schietlin. Schietlin war zu jener Zeit der führende Metzger in Kapstadt. Als Schietlin schließlich in die Schweiz zurückkehrte, ergriff Jacobus die Gelegenheit, seine eigene Metzgerei zu gründen.

Schietlin war genau jener Typ Mann, den das Kap der Guten Hoffnung damals anzog – Männer mit Abenteuerlust im Blut. Wenige Orte der Welt konnten solch leidenschaftliche Persönlichkeiten mehr fesseln als das Kap. Onkel Jacobus erzählte mir oft, dass Schietlin in der Schweiz geboren wurde. Mit achtzehn Jahren verließ er sein Elternhaus und reiste ausgiebig durch Frankreich, Holland, England und Deutschland. Schließlich sicherte er sich eine Stelle als Schiffsjunge und arbeitete sich bis zum Kap der Guten Hoffnung durch. Dort eröffnete er in Papendorp eine Schweinemetzgerei. In genau diesem Betrieb arbeitete Onkel Jacobus als Vorarbeiter, bevor er ihn übernahm, als Schietlin mit seiner Familie in die Schweiz zurückkehrte. (6) Die Rückkehr von Bernard Schietlin nach Mitteleuropa sollte eine Kette von Ereignissen in Gang setzen, die mein Leben eines Tages vollkommen verändern würde.

Schweinemetzger

Ein guter Metzger kennt seine Kräuter und Gewürze genau – und Onkel Jacobus, auch im hohen Alter und längst im Ruhestand, war noch immer ein Meister seines Fachs. In seinem riesigen Garten zog er alle Kräuter, die er benötigte: Salbei, Rosmarin, Thymian, Lorbeer, Schnittlauch, Ingwer, Knoblauch, Safran und Paprika. Er verabscheute das niederländische Ordnungsempfinden, das sich in dem widerspiegelte, was er „die unnatürlichen Linien“ Kapstadts nannte. Statt der „abscheulichen, geradlinigen Kräutergärten“, die in der Stadt in Mode waren, ließ er seine Pflanzen auf eine Weise wachsen, die dem Rhythmus der Natur entsprach. Einige wuchsen unter Bäumen, andere an Mauern, manche in schattigen Ecken, andere an sonnigen, gut durchlässigen Stellen. Salbei gedieh in den Sonnenplätzen, Paprika dazwischen. Entlang der Zäune wuchs wilder Rosmarin, ein Kap-Gewächs, dicht und kräftig, bis zu einem Meter hoch, mit silbrig-grauen Blättern. Wenn er Gewürze brauchte, ging er mit einer Schere in der einen Hand und einem Korb in der anderen durch seinen Garten und erntete, was seine geübten Hände benötigten. Ich sehe ihn noch immer langsam zwischen den Pflanzen schreiten, jede einzelne prüfend wie ein Handwerker, der seine Werkzeuge versteht. Am Abend meines sechzehnten Geburtstages bereitete er das Fleisch mit der gleichen Meisterschaft zu, die sein Lebenswerk ausmachte.

Ein Festmahl aus Schweinefleisch

Schweinefleisch war mein Lieblingsfleisch – und es nahm an diesem Abend auf den Tischen den Ehrenplatz ein. Es gab Schweinelenden, eingewickelt in gepökelte Schweineschwarte und perfekt gebraten. Schweinebauch mit Schwarte, kräftig mit schwarzem Pfeffer gewürzt und sieben Tage lang kalt geräuchert, wurde in Scheiben geschnitten und neben einem Plattenteller mit Schweinenacken serviert, der in Honig und Ananassaft gebraten worden war. Kleine Spieße aus gepökeltem, geräuchertem Schweinebauch wechselten sich mit süßen Aprikosenstücken ab. Schweinefüße, in Essig eingelegt, wurden über dem offenen Feuer gebraten, bis die Haut knusprig wurde. Eisbein, in dunklem holländischen Bier vom Woodstock Hotel zusammen mit Lorbeerblättern geschmort, war unter den älteren Gästen besonders beliebt. Selbst die Innereien wurden mit Ehrfurcht behandelt – der Dickdarm war mit Nieren und Herz gefüllt und auf jene Weise gewürzt, wie nur Jacobus es konnte. Dies waren nur einige der vielen Gerichte, die die schweren Holztische unter den hohen Essenhout-Bäumen in der Nähe des Hauses schmückten.

Gäste des Abends

Unser reformierter Pfarrer, Ds. Lindeque, der mich als Baby getauft hatte, war anwesend, ebenso unser Hausarzt, Dr. Van Eeden. Der Bruder meiner Mutter, Ds. Jan Kok – ebenfalls reformierter Pfarrer – kam mit seiner Frau Magna und ihren drei Töchtern Joretha, Suria und Daleen. Natürlich waren auch meine beiden Brüder, Andre und Elmar, dabei, ebenso wie die Hebamme Maria de Lange, die mich sechzehn Jahre zuvor zur Welt gebracht hatte und durch die gemeinsame Kirchengemeinde weiterhin mit meinen Eltern in Verbindung stand.

Wenn du möchtest, kann ich auch passende historische Bilder oder eine visuelle Collage für diesen Abschnitt erstellen.

De Villiers Graaff

Ein alter Freund von mir – und ein Verwandter von Onkel Jacobus – Dawie de Villiers-Graaff (7), der seit 1876 Onkel Jacobus’ Metzgerei leitete, war zusammen mit seinem jüngeren Bruder Jacobus anwesend. Onkel Jacobus Combrinck hatte nie geheiratet und keine eigenen Kinder. Als die Familie Graaff in Schwierigkeiten geriet und ihre Farm Wolfhuiskloof im Bezirk Villiersdorp kaum noch halten konnte, nahm er einige der Graaff-Brüder sowie ihre Schwester bei sich auf und behandelte sie wie seine eigenen Kinder. Dawie war gerade einmal elf Jahre alt, als Onkel Jacobus ihn nach Kapstadt holte, um in seiner Metzgerei zu arbeiten.

Hannie, die Schwester der Graaffs, führte den Haushalt für die Jungen und war an jenem Abend unsere Gastgeberin. Dawie besuchte eine Abendschule, die von der niederländisch-reformierten Kirche betrieben wurde. Mein Onkel, Ds. Jan Kok, war dort nebenamtlich als Lehrer tätig. Dadurch wurde der Abend zu einem sehr persönlichen Ereignis, denn alle Anwesenden kannten einander gut.

Dawie war ein ernster junger Mann und wurde zu einem Mentor für mich. Ein strenger Calvinist, geprägt durch harte Zeiten, verfügte er über eine unerschütterliche Arbeitsmoral. Er war dunkelhaarig und gut aussehend, mit vollem schwarzen Haar und einem herabhängenden schwarzen Schnurrbart. Zwar klein von Statur und schlank gebaut, war er doch von riesigem Geist. Viele Mädchen schwärmten für ihn, aber er zeigte kaum Interesse an ihnen. Immer wieder drängte er mich, erst die Schule abzuschließen, bevor ich ein Handwerk erlernte und hinauszog, die Welt zu erobern.

Er selbst hatte jedoch nicht das Glück, seinem eigenen Rat zu folgen – zumindest nicht, was die formale Bildung anging. Schon als Junge arbeitete er tagsüber in der Metzgerei und besuchte abends die Schule. Die langen Stunden im kleinen Arbeitsraum von Onkel Jacobus’ Metzgerei, Combrinck & Co., unweit des Schlachthofs am unteren Ende der Adderley Street, vermittelten ihm ein tiefes Verständnis für die Bedeutung von Bildung. Für mich bleibt er bis heute ein leuchtendes Beispiel dafür, was mit Entschlossenheit und nebenberuflichem Lernen möglich ist.

Die Bergfreunde

Auch meine Bergfreunde waren anwesend. Da war die unvergleichliche Kristi, begleitet von Achmat Jackson und Taahir Osman. Eine tiefe Liebe zum Berg verband uns. Doch zwischen Kristi und mir war es mehr als das. Es war etwas Ursprüngliches, etwas, das uns aus einer früheren Zeit miteinander verband – einer sehr alten, irdischen Zeit. Wir wussten es beide. Unsere Beziehung würde viel mehr sein als nur der Berg – aber niemals weniger. Sie stammte aus Österreich und war in den Bergen aufgewachsen. Sie war es, die mir die Wechselberge zeigte, und ich wiederum führte sie zum Tafelberg.

Bernard Schietlin war es, der ursprünglich Kristis Vater, Johann Berger, dazu ermutigt hatte, Südafrika zu besuchen. Die beiden hatten sich auf einer Landwirtschaftsausstellung in Wien kennengelernt, wo sie ins Gespräch kamen. Damals besaß Johann einen Hof in den Wechselbergen und betrieb ein Unternehmen, das Bauern in der ganzen Region bei der Ernte half. Bernard, der gerade das Kap verlassen hatte, um in die Schweiz zurückzukehren, sprach voller Begeisterung über Südafrika und sein landwirtschaftliches Potenzial. Besonders fasziniert war er von den landwirtschaftlichen Methoden der Buren. Dies weckte Johanns Neugier, und bald entschied er sich, zusammen mit seiner Tochter Kristi nach Südafrika zu reisen, um vor Ort zu sehen, wie die Landwirtschaft im afrikanischen Kontext betrieben wurde.

Eben begegnete Johann und Kristi eines Abends im Haus von Jacobus Combrinck. Während ihres Besuchs bat Jacobus Eben, die beiden auf den Tafelberg zu führen – was er drei Tage später auch tat. Von da an kehrten Eben und Kristi in den folgenden Wochen immer wieder gemeinsam auf den Berg zurück. Während Johann zusammen mit seinem Verwalter Reisepläne schmiedete, um Rinderfarmen an der Westküste bis nach Saldanha zu besuchen, war den beiden – Eben und Kristi – von Anfang an klar, dass sich zwischen ihnen etwas weit Größeres entwickelte als eine gewöhnliche Freundschaft. Es fühlte sich an, als hätten sich zwei Seelen, die sich seit der Antike kannten, endlich wiedergefunden.

Kapstadt in den 1870er Jahren

Dawie war nie besonders begeistert vom Bergsteigen. Während seiner Jugend drehte sich sein Leben um Schule und Arbeit – und nun, als Erbe von Onkel Jacobus’ Metzgerei, um den Aufbau eines Imperiums. Im Gegensatz zu Dawie wuchsen wir im Schatten des majestätischen Berges auf. Unsere Freundschaften wurden lange vor den Bergabenteuern geschmiedet – bevor wir träumten, wagten oder planten. Kapstadt war damals, wie auch heute, ein einzigartiger Ort, um aufzuwachsen.

Da Kapstadt am südlichen Zipfel Afrikas liegt, könnte man erwarten, dass die Kinder dieser Zeit aus den einheimischen Stämmen stammen. Doch Kapstadt in den 1870er Jahren war anders. Tragische und beschämende Taten mächtiger europäischer Nationen hatten ihre zerstörerischen Schatten über dieses wunderschöne Land geworfen – und aus dem Ringen vieler entstand eine ganz eigene Kultur.

Regenbogennation

Ich bin ganz sicher – ich bin mit vielen schwarzen Jungen aufgewachsen. Meine weißen Freunde kamen aus Amerika, England, Schottland, Frankreich, Deutschland, Russland und vielen anderen Ländern. Ich habe Freunde aus Arabien, Ägypten, Indien, China, von der Malaiischen Halbinsel – sogar von St. Helena, wo Napoleon gestorben ist. Es scheint, als könnte ich Freunde aus jedem Winkel der Erde und jedem Land aufzählen. (8)

Einige trugen rote Jacken und runde rote Kappen, die ihre Mütter für die Pilgerfahrt nach Mekka genäht hatten. Einige waren Christen und mussten sonntags in die Sonntagsschule, wenn ich lieber spielen wollte. Einige meiner schwarzen Freunde trugen keine Hemden unter ihren Jacken und keine Schuhe. (8)

Trotz dieser Unterschiede in Hautfarbe, Herkunft, Einkommen und Religion waren wir beim Spielen alle gleich. Wir nahmen keine dieser Unterschiede wahr, über die Erwachsene oft so ein Aufheben machen. Meistens spielten wir holländische Spiele, denn das waren die Europäer, die zuerst hierhergekommen waren. Tagsüber spielten wir eine Art Wurfspiel, ähnlich wie Cricket oder Baseball; nachts versammelten wir uns im hellen Mondlicht, tanzten im Kreis und sangen niederländische Lieder. Die Polizei ließ uns gewähren und griff nur ein, wenn wir anfingen, Kartenspiele zu spielen – das war verboten. (8)

Nach dem Spielen rannten wir alle hinunter zur Tafelbucht und schwammen im Meer, bevor wir in unsere jeweiligen Häuser zurückkehrten. Manche – wie ich – blieben in ihren Zimmern in großen Häusern. Andere lebten in winzigen Häuschen, die eher wie zweiräumige Scheunen aussahen, in denen manchmal bis zu 30 Kinder in einem Raum schliefen. (8)

Als wir ins Teenageralter kamen, wurden die Spiele mit Schläger und Ball und das Tanzen im Kreis zu einem Abenteuerdrang. So kam es, dass einige von uns nächtliches Schwimmen in der Tafelbucht gegen das immer weiter Hinaufsteigen auf den Tafelberg eintauschten. Mit sechzehn Jahren war der Tafelberg so sehr Teil unseres Lebens wie unser tägliches Brot.

Die meisten unserer Freunde teilten diese neue Leidenschaft nicht. Die Sklaverei war am Kap längst abgeschafft, aber die alten Geschichten über entflohene Sklaven, die sich in Höhlen im Berg versteckten, waren neuen Ängsten gewichen – der Furcht vor entflohenen Sträflingen, die angeblich in den Schatten lauerten. Diese Ängste, zusammen mit übertriebenen Berichten über Leoparden, hielten viele von den Hängen des Tafelbergs fern. Als wir sechzehn waren, hatten die meisten meiner Kindheitsfreunde ihren Entdeckerdrang verloren – ihre Neugier war erloschen. Nur wenige von uns hielten an diesem Geist fest, und mit diesen Freunden feierte ich meinen sechzehnten Geburtstag bis spät in die Nacht im Haus von Onkel Jacobus. Am meisten freute ich mich darüber, dass Kristi und Johann kommen konnten. Schon am nächsten Morgen segelten sie nach Österreich ab.

Was wir in jener Nacht nicht verstanden, war, dass unsere Streifzüge auf den Berg eine Vorbereitung auf viel größere Abenteuer waren, die uns bevorstanden. Manche von ihnen führten zu echten Schlachten und Kriegen, andere zu Revolutionen und zum Kampf für die Freiheit. Und in meinem Fall: zu einer Suche nach den Geheimnissen des Universums – nach der Antwort auf Leben, Tod und alles, was existiert.

Ein Ergebnis einer solchen Suche habe ich euch bereits mitgeteilt: die Entdeckung dessen, was Speck wirklich heilt. Aber ich werde euch noch nicht das Ende meiner Suche nach den höchsten Antworten verraten. Die Kunst des Lebens!

Kurioserweise kam die Antwort nicht durch eine göttliche Eingebung oder als Ergebnis einer philosophischen Suche. Sie kam durch etwas, das zunächst ganz alltäglich erscheint: das Erlernen und Meistern der Kunst und Wissenschaft des Speckpökelns.

War es diese Suche, die Kristi und mich zusammenbrachte? Oder war es der Berg? Oder die vereinte Majestät der Natur? Was auch immer die Ursache war – eines ist sicher: Es begann alles, einst, in Afrika.